La Cuisine d’Elvis nous propose une recette épicée où le drame et la comédie cherchent tour à tour à l’emporter en se livrant une bataille grandiose.
La recette de Lee Hall réussit allégrement à incorporer les ingrédients les plus extrêmes : la pièce est excessivement  déjantée, excessivement tendre, excessivement cruelle, excessivement drôle…
Dans ce théâtre de l’excès, le danger était clair de se perdre dans une violence complaisante, affublée d’un bon vieux nez rouge…

Avec des personnages sur le fil, il fallait jouer les équilibristes en dérapage contrôlé sur des montagnes russes… Pour naviguer dans ces extrêmes, nous avons abordé le travail en plusieurs temps : Nous avons d’abord creusé l’humanité des personnages, parce que ce ne sont pas des monstres pour rire, des objets de foire, mais des personnes blessées - à l’excès… J’ai toujours à l’esprit dans mon travail cette phrase de Michel Audiard qui disait : “J’aime les gens fêlés, on voit la lumière qui passe au travers !“.

Avec les secrets de cette cuisine, nous avons pris de la hauteur pour nous amuser des excès, tendre un miroir déformant, être aussi libre, inattendu et coloré que l’auteur, affranchi de tout interdit dans son écriture féroce…

Je voulais une mise en scène sobre et épurée, qui trace les limites d’une pièce qui n’en a pas, où la comédie humaine et ses farces tragiques puissent venir nous saisir dans le réalisme, où les excès n’apparaissent pas comme des exubérances gratuites, mais bien comme des symptômes humains.